Такие дожди я раньше видел только в кино. В таких мрачных черно-белых фильмах, которые про шпионов или про средневековье. Причем, я сразу понимал, что дождь ненастоящий, потому что на самом деле таких проливных дождей и такого ветра не бывает.
Я ошибался. И вот второй день – плед, горячее какао и бутерброды с книгой. С короткими перерывами на выглядывание с балкона и вращение головой в поисках светлого неба.
Вокруг только шум дождя и ветра. Они уже не пугают – крыша не протекла, и окна ветер не выдавил. Привыкаешь к их ритму, к их монотонности. Привыкаешь к полумраку, к уютной норке. К настольной лампе с теплым желтым светом.
На вечер планируешь что-нибудь погорячее из того, что осталось в холодильнике, и уже не хочется никуда. И уже хорошо, спокойно и дремотно.
И вдруг дождь затих. Все задвигалось, зазвучало, завертелось под окном.
Собаки залаяли, воробьи заверещали, соседи включили пылесосы и детей, стая скворцов с радостными криками бросилась жрать соседскую хурму, пронеслись какие-то сумасшедшие ласточки, растрепанные горлицы, еще какие-то непонятные птицы, за ними совершенно одуревшая бабочка, кошки друг за другом, отряхивая лапы, глухие старухи.
Ор, безумие, переполох. Все хотят чего-то успеть. Дед, распинывая кур, помчался спасать хурму, я помчался в магазин за продуктами. По лужам в сандалиях.
Скорей, скорей, пока просвет. В голове песня «Нас не догонят» и нежные воспоминания о брошенных на родине блестящих татарских галошах с малиновой подкладкой…
